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Dio el último sorbo al vaso de whisky y pensó que esa noche no terminaría como solía ser habitual. Sentado en el borde de la cama, con la cabeza entre las manos, pensando si su cadáver quedaría más bonito con un disparo o con dos. Siempre impar, le repetía a latigazos su corazón, pero quizá un único disparo parecería cobarde y confuso. Y a raíz de los dos disparos, pares y oxidados, optó por un tercero. Hizo amago de terminarse …