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Dio el último sorbo al vaso de whisky y pensó que esa noche no terminaría como solía ser habitual. Sentado en el borde de la cama, con la cabeza entre las manos, pensando si su cadáver quedaría más bonito con un disparo o con dos. Estiró el brazo, lento e inseguro, desde su cabeza al cajón de la mesilla, buscando con sus dedos el tirador al que asirlos, tirando de él dejando susurrar el cajón. El arma estaba a mano, …